Fui à cozinha beber água. Era aniversário da minha avó Matilde. Coloquei uns quatro pastéis no prato para levar ao meu quarto e voltar às minhas maravilhas tecnológicas. Na minha habitual corrida dos 100 metros com obstáculos minha avó me chama para sentar com ela – e toda minha família – no sofá da sala. Eu nunca escondi dela meu fascínio pela época de ouro em que viveu. Meus maiores ídolos são daquela época. Não vivi aquela geração magnífica em que o barulho do silêncio se misturava aos silenciosos gritos em cartazes ineficazes contra o governo. Meu nome é Michele. Odeio meu nome como a maioria dos adolescentes. Minha mãe deixou minha avó escolher meu nome. Escolheu Michele por causa de uma música dos Beatles; aquela era uma das raras que eu não gostava deles. Sua voz fina se misturava ao suposto orgulho de ter vivido em uma época dourada da humanidade. Vi uma lágrima doce cair de seus olhos ao começar a me dizer que o pensava não era verdade.
( continua )